Guardo il sole,
pieno e caldo,
mentre un gabbiano gira in cerchio sopra i tetti,
rossi, e le sdraio bianche, e le piante verdi di primavera.
Ti ho scritto,
sotto questo cielo,
dentro questo giorno,
per dirti semplicemente che sei tu,
la mia vera primavera.
Mi hai lasciato,
con risposte affilate come coltelli,
solo davanti a questo cielo,
in mezzo a questo giorno,
a sperare solo che venga sera,
presto.
Il prima possibile,
perchè la mia fragilità si vede bene,
sotto al sole di primavera.
Di notte riesco a nasconderla,
tra le luci della città,
nei riflessi di questo mare,
sotto i ponti della ferrovia,
nei posti dove vado a nascondere la mia anima.
Ma adesso, rimango fermo,
a osservare un gabbiano,
che mi gira intorno come la tua rabbia.
Fragile, come l’illusione di poterti dire
tutto,
tutto quello che sei per me.
Come stai bene in jeans,
mia piccola luce,
come stai bene sempre,
mia grande primavera.
Così aspetto sera,
non so nemmeno se ti rivedrò.
Hai mai voluto essere davvero coraggiosa?
Questa luce mi terrorizza,
mi terrorizza il giorno,
mi terrorizzano le cose che,
in fondo,
riflettono la mia fragilità.
Volevo farti sentire amata,
cullata da questo sole,
ti ho fatto sentire tutto il dolore,
che potevo.
Odio quando la notte mi lascia,
e arriva la luce,
sembra in fondo,
che abbiamo lo stesso problema.
Un problema con me.
Questo dovrebbe renderci le cose più facili,
hai mai voluto essere amata davvero?
Dimmi come ti posso riconoscere adesso,
che vuoi diventare un altro compromesso,
tra tutti quelli che,
ansiosamente,
mi volano sulla testa.
Stando vicini, per mano,
avremmo potuto risolvere questo problema.
Voglio ascoltare,
il mio problema,
per proporgli la mia soluzione.
Mi siederò a cena con la mia fragilità,
in uno dei ristoranti sul porto,
da dove si vedono le barche beccheggiare pigramente.
Ti amerò per il resto della mia vita,
tu puoi amarmi fino alla fine dei miei giorni?
Io lo farò,
adesso lo sto facendo, per poter iniziare, finalmente,
il viaggio verso casa.
Voglio cambiare,
le carte in tavola,
senza capire come si possa finire,
pugnalati da una risposta.
Lo farò,
aspetterò che le mie mani sanguinino,
scavando in tutto questo dolore,
che sono io.
Ruberò i tuoi occhi,
ma questo è un altro discorso,
per portarli a guardare il mio sole.
Per il resto dei miei giorni.
Questo era il biglietto.
Non si regalano mai fiori senza un biglietto.
